Así empieza lo malo

Así empieza lo malo

Sería septiembre, no sé si principios, mediados o finales, pero sé que era por la tarde, y que estaba haciendo ejercicio por el bonito sendero granítico que fluye junto al Manzanares que alguien tuvo a bien en llamar Madrid Río. Escuchaba la radio mientras corría, y hete aquí que Benjamín Prado le suelta a Francino (y a los millones) algo así como que en Así empieza lo malo ha detectado algo que jamás había visto en ninguna otra novela de Javier Marías; un runrún de feroz crítica/retrato de la sociedad española, radiografía amarga de la España tardofranquista. En fin, que ha detectado un tono que recuerda al Javier Marías de El País Semanal, ya me entienden, que la novela de Javier Marías es diferente a todas las demás. Y el corazón casi se me para del sofoco.

No por lo que dijo Prado (Alfaguara) sobre nuestro eterno futurible Nobel Marías (Alfaguara), sino porque ya llevaba más kilómetros de la cuenta. Lo bien o muy bien que Prado pudiera vender el lanzamiento editorial estrella otoñal de la ex Prisa me era un poco igual, aunque casi me arriesgué a plantearme la posibilidad de reflexionar sobre la remota locura de que de verdad Javier Marías hubiese escrito una novela diferente.

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